Je dois reconnaître que j'attends avec une impatience certaine l'instant solennel où je vais arracher mon premier poil de fion de l'année.

Bienvenue à 2018, l'année du prurit!

          Une pensée pour Anne Hidalgo, morte-vivante cérébrale.

 

L'avantage d'être classé deuxième, c'est qu'on se retrouve le premier des perdants.

Selon moi, les Femen sont tout juste bonnes à baiser, et encore...

Les cars de vieux dans les brasseries, le week-end, ont quelque chose d'impressionnant mais il faut savoir dépasser cette intimidation bien involontaire de leur part.

Le changement de paradigme se fera sans cotisation, le changement de slip avec une pastille Ariel.

Je trouve qu'elle a grossi mais comme on la pressent pour prendre la tête du Parti socialiste... (Martine Aubry, sors de ce corps!)

J'aimerais savoir s'il est permis d'enculer des végânesses.

Je fais la même chose avec le trou de balle.

Immense hommage populaire, la classe politique unanime, etc, oui oui, très bien mais concrètement, je me demande quand même si certains chanteurs ne sont pas en train de crever d'amertume tout en regardant les funérailles de Smet. (Chez moi, show-business n'a jamais rimé avec gentillesse.)

Certains l'ayant peut-être oublié, je rappelle que Jean d'Ormesson et Jean-Philippe Smet faisaient caca de la même couleur que tout le monde.

Tout le monde y va de son "petit éloge" de ceci et de cela.

PETIT ELOGE DE MES COUILLES

Même si ma couille gauche est un peu plus petite que ma couille droite (elle n'était pas descendue, lors de mes jeunes années, j'ai donc dû me faire opérer), à cinquante ans, les deux fonctionnent encore très bien. Et si d'aventure, ma couille droite m'énerve un peu lorsque je me la coince à l'occasion de certains faux mouvements, au final, je lui pardonne.

J'aime cette perruque de William Shatner. (Je tenais à ce que vous le sussiez.)

Les licornes, c'est bien gentil mais elles ont envie de chier comme tout le monde...

Supposons que je sois Dieu et que je me décrotte le nez. Est-ce que je forme des boulettes ou des galettes?

ALERTE INFO: mon slip du jour a une fâcheuse tendance à me descendre sur les fesses.

Je ne suis pas sûr d'avoir l'intelligence des rapports humains. J'observe tout ça depuis une fenêtre et quand je sors, je prends des beignes.

Les monstres de Bomarzo, d'André Pieyre de Mandiargues

Note de lecture à découvrir en exclusivité sur Unidivers.

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À 126 ANS, IL EN PARAÎT 14  
couillenbarre.net
Un homme de 126 ans révèle une astuce simple qui rend furieux les gérontophiles.

Aucune intelligence artificielle ne peut me battre sur le terrain des flatulences.

Je pense que pour ce soir, en ce qui me concerne, un film désespérant serait approprié.

N'ayant ni commencement ni terme, l'éternité est. C'est donc sans morbidité que je me verrais bien allongé au pied de l'axe du monde, au profond d'une forêt, celle qui m'a vu un peu grandir, par exemple, ou alors une autre. Immobile, sans plus aucune nourriture hylique, je me transformerais lentement en coulis de muscles, membranes, muqueuses et merde, loin des sportifs cons, des gendarmes à cheval, des baises et seringues à usage rapide. Le sol accueillerait ce qu'il y a de plus flasque en moi mais je me connais: viendrait tout de même un moment où j'aurais envie de me faire un cheeseburger au cantal.
Néanmoins, l'éternité, la modification des états de conscience sans qu'il y ait besoin de recourir au pronom de la première personne du singulier: c'est. Le lipogramme à liposuccion métaphysique.

Armaggétron is coming!

J'aimerais me faire violer par une femme consentante.

L'omphalos de toi-même existait déjà avant ton compte Facebook mais depuis, il n'en est que plus radieux.

"Un jour, monsieur X m'a mis la main aux fesses. Ça m'a beaucoup excitée et nous sommes immédiatement allés baiser à l'hôtel." Ce genre de témoignage est-il possible en 2017? #balancetabiffle 

L'expression "la femme de ma vie" peut-elle s'appliquer à un no-life?

Ce qui est intéressant, c'est qu'en anglais, "balancer" peut se dire "squeal" or "squeal" signifie également "couiner" (comme un porc).

Les arbres commençant à perdre leurs feuilles (du moins dans l'hémisphère nord), je me permets de rappeler que nous devons marcher avec vigilance car sous celles-ci peuvent se dissimuler des CACAS. 

Comment enculer une vieille communiste

La vieille communiste me prend à part, dans un coin de la pièce, et tente bien sûr de m'endoctriner. Marx ? La lutte des classes ? La guerre contre l'impérialisme américain ? La droite giscardienne ? La Fête de l'Huma ? Les discours-fleuves de Georges Marchais ? Pas du tout. Elle adapte en fait son discours à mes centres d'intérêt. Elle a bien repéré que son père, qui est le voisin de mes grands-parents, vient de leur refiler des cartons entiers de Science et Vie. Le père est un nonagénaire dont à peu près tout le monde attend le décès, surtout l'ensemble de sa famille, vu qu'il est pété de thunes. C'est un ancien ingénieur et un libre penseur, à ce qu'on découvre. C'est aussi un libre bandeur : plusieurs fois par semaine, une petite jeune est envoyée par la mairie, ou un service social, pour faire le ménage chez lui. On s'aperçoit bien vite (la nana, disons) qu'à plus de quatre-vingt dix ans, il est toujours vert. Mais il est charmant, bien élevé, ne se pisse pas dessus. Il n'est pas forcément très loquace (cela dépend des interlocuteurs), mais il a conservé toute sa tête et ne se décide pas à mourir.

Il a trois enfants, deux fils et une fille. Tous sont à présent septuagénaires. Les deux fils sont plutôt de droite, tandis que leur sœur, depuis son plus jeune âge, est une pure et dure du Parti Communiste. Elle vit aux Pays-Bas, a fait beaucoup de voyages en U.R.S.S., son époux est néerlandais. Leur fils est un gentil saltimbanque qui n'en a rien à foutre du communisme. Lui, c'est la musique, la bande dessinée, les nanas. Il m'est tout de suite très sympathique (il vient parfois d'Amsterdam ou de je sais pas où pour rendre visite à son grand-père). Evidemment, pendant ces seventies, je n'ai pas encore une notion très claire de ce que sont le communisme et le capitalisme. N'empêche, je me dis à présent que la vieille garce, si elle avait au moins soixante ans à cette époque-là, a dû connaître et approuver le stalinisme. Pas possible autrement, étant donné qu'un peu plus de vingt ans après la mort de l'autre pourriture, elle en est restée à balancer sa propagande hardcore dès qu'elle sent une ouverture.

Une ouverture, ouais. Avec moi. Pédophile avec ça, la vioque ? Il s'agit d'autre chose, mais pas moins sordide à mes yeux (mes yeux d'enfant et d'adulte, aujourd'hui). Alors donc, oui, son père d'âge canonique nique-nique veut se débarrasser de cartons de revues, de bouquins. Très bien. Récupération des Science et Vie et rien que ça, il faut que le Parti soit d'accord. Genre je m'immisce pas dans la vie des autres. Mais ça, ça va, ça reste assez matérialiste pour passer au détecteur idéologique. Je fouille tout ça avec beaucoup de plaisir, c'est pas que je sois un petit génie, sauf que de plus en plus souvent, l'âge adulte et l'écriture adulte exercent sur moi une fascination irrésistible. Et puis ce sens du passé : de vieux exemplaires, par piles entières, qui remontent aux années cinquante et soixante. Ces choses étaient en cours avant que je vienne au monde. Je sens tout un poids d'une histoire mondiale que je n'ai pas connue. Autre fascination. J'observe attentivement les illustrations, l'esthétique dont s'enrobent les articles. Troisième fascination : je vois bien que ça aussi, c'est daté, marqué. D'ici peu, je serai également un lecteur de comics de super-héros, je n'aurai aucun mal à identifier le style propre à chaque dessinateur. Que vois-je, dans les pages de ces vieux magazines ? Formes effilées, aérodynamiques : avions, fusées, promesses d'une exploration spatiale mirifique, bas de pantalons qui enserrent bien les chevilles. Les seventies ? pattes d'eph, disparition des angles au profit du globulaire, du rond expansif. Comme des OVNI, tiens.

Ah tiens, tiens tiens... Oui, Science et Vie, ça passe, ça me fascine, mais là où ça coince, c'est avec Robert Charroux. Histoire inconnue des hommes depuis 100 000 ans, Le livre des maîtres du monde. Ces deux ouvrages-là en particulier. Ils se trouvent dans un autre carton, je m'en empare, commence à les lire, scotché : des extra-terrestres dans notre histoire depuis le début ! Des extra-terrestres dans la mythologie, la Bible ! On les prenait pour des dieux sur des chars de feu, c'étaient des astronautes venus d'autres mondes à bord de machines volantes ! La vieille coco a vu que je suis pris dans ces bouquins des années soixante, émanation directe de ce qu'on a appelé le réalisme fantastique, courant de pensée lancé par le célèbre livre de Pauwels et Bergier, Le matin des magiciens, et la revue qui suivit dans la foulée, Planète. Enfant, adolescent, jeune homme, je vais dévorer des étagères entières de ces livres, le pire comme le meilleur (ou le moins mauvais). Enfant, je suis déjà captivé par Vol 714 pour Sydney et les témoignages recueillis par Jean-Claude Bourret, le journaliste de l'heure en la matière. Charroux, c'est le coup de massue. Je ne sais pas encore que c'est un chercheur égaré mais sincère et dont le matériau documentaire, indépendamment de son interprétation, pose réellement problème. Pour ma plus grande joie, je retiens encore aujourd'hui une sorte de dette morale envers ces auteurs et ces livres dont les théories ne parviennent plus à me satisfaire totalement. Cela dépend des textes et des chercheurs, c'est du cas par cas, comme on dit. Vouloir justifier le surnaturel (ce qu'on nomme ainsi) par des explications mécanistes est selon moi une erreur pernicieuse, pas toujours involontaire. Vers 1977, ce n'est pourtant pas un problème, en ce qui me concerne. J'absorbe tout, sans regard critique. La vieille communiste va-t-elle me remettre dans le droit chemin ?

Ouais, elle me prend à part. Pour me dire que les OVNI, ça n'existe pas. En fait, c'est un phénomène naturel : du phosphore. Je vous jure qu'elle m'a vraiment dit ça. Oh, remarquable vieille conne. Elle mouillait pour Staline mais me sort un argument qu'on croirait imaginé par la CIA ou l'OSS. Genre les ballons-sondes, le gaz des marais, les retombées d'étages de fusées, tout ça... Du phosphore, donc. Comme c'est curieux : je me rends compte, en ce vingt-et-unième siècle, qu'elle n'avait pas compris grand chose... Elle pensait qu'il fallait à toute force me proposer une explication scientifique, rationnelle, athée... Voilà probablement le ressort, chez elle... Cependant, elle semblait ignorer qu'à la même époque, un scientifique de renom en U.R.S.S., Matest Agrest, croyait fermement en l'existence d'extra-terrestres et reconnaissait la réalité du phénomène OVNI. Agrest fut d'ailleurs une des inspirations majeures de Robert Charroux mais aussi d'Erich von Däniken, Zecharia Sitchin... Il était aussi un peu plus subtil que ma vieille vache stalinienne : quel meilleur moyen d'expliquer l'inexistence de Dieu que par le recours à une explication scientifique ? La puissance de Dieu est en fait puissance technologique déployée par des êtres venus d'un autre monde ; des étrangers, certes, mais des camarades sans doute ! L'autre conne en était encore à croire que toute créance apportée au phénomène OVNI risquait au contraire de renforcer la foi en Dieu. Forcément : elle avait probablement lu que la vision du char de Dieu dans le livre d'Ezéchiel correspondait à l'observation d'une machine volante d'origine non-humaine (quoique proche de l'hélicoptère...). Elle n'était pas dans les clous : au Kremlin, on avait justement fait exprès de « créer » Agrest et de soutenir ses théories face à l'impérialisme américain... Agrest, qui, au départ, était un ethnologue doublé d'un mathématicien ; pas un astronome, ni un astrophysicien, mais peu importe...

C'est du phosphore ! Les OVNI, ça n'existe pas ! Dieu n'existe pas ! Les extra-terrestres n'existent pas ! Seul le Parti existe ! Le Parti et ta génétique sociale de prolo !

Mais va te faire enculer, vieille truie.

C'est ça que j'aurais dû lui répondre si je n'avais été un enfant poli et entêté dans ses lectures. Car, assurément, personne n'a pu me détourner de ces livres. Je vous dis que j'en ai imbibé une quantité significative. C'est plus tard, à l'âge adulte, que j'ai développé mon regard critique sur la théorie des Anciens Astronautes, le réalisme fantastique et tout ça. Sans qu'aucune chapelle ne vienne me faire du gringue. J'ai seulement mis en pratique ce que j'avais lu je ne sais plus où, mais qui affirme : « Il faut tuer ses maîtres. » Je les ai donc tués le jour où toutes leurs contradictions m'ont sauté aux yeux, même si j'ai conservé pour leurs travaux une sorte de dette ; c'est qu'ils ont tout de même puissamment stimulé mon imaginaire, à tel point qu'aujourd'hui encore il m'arrive d'en lire ou relire. Mon regard a changé, mais pas ma capacité à la rêverie.

ALERTE INFO: le ciel se couvre tout doucement et c'est pas mal.

J'aime Hollywood, ses spectacles enchanteurs!

Des truies un porc: le jeu à la mode!

L'affaire Weinstein est une chasse spectaculaire au gros porc menée par des ménades en carton.

Mais ne nous délivrez pas du mal, de Joël Séria

Cette note peut également être lue en intégralité sur Mauvaise Nouvelle.


Deux jeunes filles de bonnes familles, Anne et Lore, s'ennuient ferme dans leur pensionnat religieux du Maine-et-Loire. Se disant (en cachette) consacrées à Satan, elles répandent le mal autour d'elles. C'est en fait un peu plus compliqué que ça. D'entrée de jeu, ce premier film de Joël Séria, réalisé entre 1969 et 1971, semble farouchement anti-clérical mais cela me semble facile, bien trop facile. Reprenons: nos lycéennes voient, par le trou d'une serrure, le baiser lesbien de deux nonnes, baiser que l'une d'elles (Anne) dénonce à son confesseur, lui-même travaillé par la chair. Elles allument des rustauds de campagne, tuent deux oiseaux en cage, détournent de leur usage prévu des hosties, incendient des meules de paille, imaginent (au cours de son homélie) un prêtre s'adonnant à des perversions sado-maso, parodient une montée au Calvaire, tuent un inconnu. Malgré ce palmarès, Anne (Jeanne Goupil) et Lore (Catherine Wagener) cherchent à se défaire du monde mort qui est le leur. Paroissiens inattentifs ou perclus de bondieuserie, clergé hypocrite, parents démissionnaires, pas étonnant qu'elles s'adonnent à la lecture de textes jugés (à l'époque) subversifs: Baudelaire et Lautréamont. Et encore ont-elles déniché cette littérature dans le grenier de leur pensionnat! On ne sait s'il s'agit là du fruit de confiscations antérieures ou si le ver serait dans le fruit même sans les agissements des deux donzelles! 

Au beau milieu de tout cela, Anne et Lore (dont les prénoms sont à même de fusionner en un troisième) se jurent un amour éternel au cours d'une cérémonie privée. Là, j'ai un peu l'impression que ceux qui n'ont pas vu le film (tiré d'un fait réel, l'affaire Parker-Hulme) s'attendent à ce que je leur décrive par le menu des scènes de sexe entre filles. Eh bien, pas du tout. Ce qui est admirablement montré dans ce film, c'est la découverte par Anne et Lore, découverte maladroite et aux conséquences graves, certes, mais découverte malgré tout de la tension entre le désir attisé et sa satisfaction. Mais ne nous délivrez pas du mal ne serait-il pas, en fait, un essai de tantrisme chrétien? Les deux jeunes filles ne sont pas des coucheuses en dépit de leurs provocations sur la gent masculine, gent d'ailleurs pas très gentlemanesque, et même pas du tout, qu'il s'agisse des hommes de champs ou de l'homme de la ville. Qu'en est-il donc, alors, de cette consécration à Satan? Ce dernier est bien le grand absent de l'histoire. Ce que Anne et Lore ne comprennent pas, du moins pendant un certain temps, c'est que leur serment d'amour a bien été prononcé devant Dieu, malgré les apparences, mais pas le Dieu-Père-Fouettard des paroissiens de leur coin de campagne. Il faudra le catéchisme de l'œuvre baudelairienne pour réactiver, à la face de ce monde mort, l'incendium amoris de la haute mystique. C'est tout le sens que prend la représentation théâtrale organisée par le pensionnat. L'Esprit souffle où il veut, même devant des religieuses horrifiées par la récitation de poèmes de Baudelaire, récitation pas du tout prévue au programme, bien sûr! L'Esprit souffle où il veut, même devant un public de parents d'élèves abrutis, ignares, qui applaudissent sans comprendre quoi que ce soit. C'est que, entraînées par les conséquences de leurs actes, elles redoutent qu'on les sépare. Elles iront donc au bout de leur serment et s'uniront finalement par un incendium amoris dont la manifestation historique, en quelque sorte, prendra la forme d'une immolation littérale, volontaire. La représentation théâtrale subit par conséquent un retournement: elle n'est plus le spectacle d'une illusion mais la réalité de même (au passage) que la condamnation définitive de l'illusion bienséante dans laquelle le public n'en finit pas de se croire en vie. Anne et Lore ont vaincu leur Enfer. D'ailleurs, la dernière image du film ne montre-t-elle pas des flammes d'incendie venant lécher un dais tendu au-dessus des deux jeunes filles et sur lequel la devise AD MAJOREM DEI GLORIAM a été brodée?

Mais ne nous délivrez pas du mal est un film réalisé avec peu de moyens mais beaucoup d'intelligence. Il est toujours d'actualité, me semble-t-il.

Je suis civilisé mais il y en a certaines à qui j'ai vraiment envie de dire "bonjour, j'aime beaucoup votre look de salope emo" (par exemple).

J'aime m'étriller la couenne avec des serviettes bien Reich. (Je tenais à ce que vous le sussiez.)

Ne vous sentez pas obligés de baiser si vous n'en avez pas envie.

Du rififi à Paname, de Denys de La Patellière

Cela fait un certain nombre de jours que je me fracasse des séries télé adaptées de comics Marvel et DC. Ceux qui me connaissent un tant soit peu savent que je suis un dévoreur galactique de comics. Néanmoins, j'ai régulièrement besoin, à titre compensatoire, de regarder des choses franchement différentes. Franchouillardement différentes. Il se trouve que j'ai regardé, dans la foulée, Legion, The Flash (saison 2), Agents of S.H.I.E.L.D. (saison 1) et Supergirl (saison 2). La dernière série de cette liste m'a un peu beaucoup assommé par son ambiance "familiale" (family-friendly) à base de bons sentiments, de multiculturalisme, de mariage gay et de propagande anti-Trump. J'ai cependant tout regardé car je suis quand même assez robuste. À présent, cela dit, que c'est derrière moi, je me suis vite retourné vers un film de gangsters, du polar à la papa, avec de l'argot de Saint-Ouen, des tartes dans la gueule (en l'occurrence, à la Gabin; toujours un succès), des putes naïves (ou pas), de la torture, le tout avec tenue correcte exigée. Je ne dis pas que Du rififi à Paname est un chef-d'œuvre, je dis qu'après ces héros chialeurs au look de dude/bro/grand lycéen et qui ont l'air systématiquement plus jeunes que leurs copines, ce film de 1965, adapté d'un roman d'Auguste Le Breton, m'a fait du bien. C'est en somme une histoire de trahisons multiples sur fond de trafic d'or (et de matériel militaire à destination de la révolution cubaine!). J'ai la flemme de vous brosser le résumé, Wikipédia et consorts font ça très bien. Bonne bande-son jazzy, pas encore pop, sauf peut-être dans le générique. Nous nous trouvons à la charnière entre le yé-yé et le psychédélique, ce dernier beaucoup plus présent dans Le Pacha (mais c'est déjà 1968). Dans des rôles plus ou moins centraux, on retrouve George Raft, Gert Fröbe, Nadja Tiller, Mireille Darc, Claudio Brook, Daniel Ceccaldi, Claude Brasseur et mon porte-flingue préféré, Marcel Bozzuffi (ici en fidèle de Paulo les Diams/Gabin, et pas encore sanguinaire comme ce sera le cas dans le cultissime The French Connection). Une sympathique distribution, donc, pour un film dont l'action se situe principalement, donc, à Paris (mais pas seulement), dans des zones obscures et dans l'élégance de la place Vendôme. La petite Melissa Benoist, qui interprète Kara Zor-El/Danvers (Supergirl), est mimi comme tout mais à un moment donné, stop. J'aimerais voir la bobine de Supergirl devant un claque parisien haut de gamme, avec ces messieurs de la gâchette! 

ALERTE INFO: ce matin, j'ai inauguré une nouvelle brosse à dents (bleue).

ALERTE INFO: si tout se passe comme prévu, après-demain, je vais chez le merlan.

J'aime la stase grise de ce dimanche.

En Dieu, rien ne manque. Dieu est un gruyère sans trous, métahelvétique.

Nous avons besoin d'écrivains diuréthiques.

La triade Cuisses-Abdos-Fessiers exprime selon moi une volonté de perfection assez douteuse. Je ne l'invoque jamais, préférant la tri-unité Père, Fils et Esprit, que je trouve beaucoup plus souriante.

Les titres de livres en "Petit éloge" de ceci ou de cela commencent vraiment à me faire chier.

Je me demande si la jouissance n'est pas le point commun à l'éjaculation, l'éternuement et la mort.

Finalement, je pourrais me prostituer en proposant de vous envoyer un poil de mon nez contre un euro (ou un bitcoin).

Unholy Dimensions, de Jeffrey Thomas

Unholy Dimensions est un recueil de nouvelles et de poèmes écrits entre 1988 et 2005. Les textes ne sont pas disposés dans leur ordre chronologique de parution, ce qui peut gêner un lecteur désireux de suivre particulièrement l'évolution stylistique de Thomas. Concernant ce point, on peut dire en tout cas que l'auteur, s'il se réfère constamment à l'univers mis en place par Lovecraft, sait aussi (au final) prendre ses distances par rapport à celui qui fut la chèvre-matrice aux mille petits héritiers littéraires! C'est d'ailleurs lorsque les références au Cthulhu Mythos sont rares, voire inexistantes, que l'auteur est le plus efficace. Il est en effet ardu, de plus en plus ardu, de continuer de faire du neuf avec du Grand Ancien. Le seul saupoudrage des noms plus ou moins connus de cette grande création littéraire (Cthulhu, Nyarlathotep, Yog-Sothoth, Shub Niggurath, Arkham, Miskatonic, Innsmouth, Necronomicon, etc), largement ignorée du vivant de son créateur, ne suffit désormais plus à garantir le plaisir de la lecture. Qu'on se rassure cependant: jamais, dans ce recueil, Jeffrey Thomas ne tombe dans ce travers, même, donc, en cas de références explicites.

"Unholy dimensions" peut se traduire par "dimensions impies". Les vingt-sept textes composant ce recueil sont une exploration de la manière dont le Cthulhu Mythos va se colorer dans des contextes différents, avec des points de vue narratifs multiples. Certaines nouvelles relèvent de la science-fiction, je dirai de la science-fiction explicite car, à strictement parler, les créatures créées par Lovecraft appartiennent également à ce genre quand bien même on a longtemps vu en elles l'ameublement d'une littérature fantastique. Ce qui a changé, c'est qu'un lecteur de 2017 a vu se développer, au cours des dernières années, des théories et découvertes scientifiques considérées jadis comme de la pure spéculation, autrement dit de la littérature. (En son temps, Maurice G. Dantec eut raison de voir dans la littérature de science-fiction la littérature du réel.) Ce qui semble surnaturel (appartenant au fantastique) n'est peut-être que du réel non expliqué ou, plus exactement, pas encore traduit en langage scientifique officiel. La science-fiction explicite, alors, relève du décor dans lequel se déroulent les trois premières histoires: futur non daté mais assez proche, expansion spatiale, peuplement d'exoplanètes, rencontres et coopération avec des intelligences extra-terrestres. La noirceur cosmique des entités tentant de s'approprier l'univers (rien de moins) n'en est pas atténuée pour autant. Face à une telle démesure de puissance, Homo Sapiens (ainsi que les autres races intelligentes) demeure à jamais minuscule (ce qui ne signifie pas forcément vulnérable). Il s'agit donc pour Jeffrey Thomas, dans cette anthologie, de dresser l'évolution de notre langage face au radicalement différent, quoique, d'une manière étrange, également tout proche. Cette chronologie s'étend du passé biblique à un futur possible de notre humanité. La réécriture de la célèbre histoire du prophète Jonas est une des grandes réussites du recueil. Pour ce qui est du présent, on lira aussi avec beaucoup d'intérêt une intrigue mettant en scène des Yézidis, communément appelés "adorateurs du Diable", au cours de la guerre en Irak. Quant au futur, donc, je renvoie aux trois premières nouvelles dont le point commun est un personnage de résistant à l'invasion. (Un des poèmes, Ascending to Hell, rappelle aussi Dante.) Cette compilation, par conséquent, ne devrait pas décevoir les amateurs éclairés (et les "néophytes"), en particulier lorsqu'elle opte pour le non-dit. 

Une des plus belles choses en ce monde est la continence buccale que certains appellent le vœu de silence.

Le 31 août 2014 dans l'après-midi, je mangeai des BN choco et bus du thé vert nature. Alors, des visions de soucoupes volantes décollant d'une base antarctique s'imposèrent à mes neurones en floraison accélérée. 

Ritual in the Dark, de Colin Wilson

Note de lecture à découvrir en exclusivité sur Unidivers.

OVNI, l'extraordinaire découverte, de Jean-Claude Bourret et Jean-Pierre Petit

Pour leur nouvelle collaboration, publiée aux éditions Trédaniel, le journaliste Jean-Claude Bourret et le physicien Jean-Pierre Petit reprennent le complexe dossier OVNI par le biais d'une découverte cosmologique initialement sans rapport direct avec un phénomène encore largement considéré comme tabou au sein de la communauté scientifique française.

Il s'agit d'un livre-entretien entre deux chercheurs de vérité qui s'étaient déjà rencontrés en 1975 autour d'une première enquête, Le nouveau défi des OVNI. Dans cette nouvelle parution de 2017, Jean-Claude Bourret reprend le rôle de Candide, rôle auquel le lecteur s'identifiera sans peine étant donné l'ampleur et la complexité des questions abordées. Jean-Pierre Petit, cependant, en est parfaitement conscient et il faut préciser de suite que les deux intervenants font leur possible pour faciliter la compréhension du lecteur peu versé en sciences. Ils y parviennent mais il n'en demeure pas moins qu'OVNI, l'extraordinaire découverte est un ouvrage très dense et, surtout, fascinant.

Je n'aurai pas l'outrecuidance de commenter en expert (ce que je ne suis pas). Ce que je retiens, c'est que Petit réfute la théorie des cordes et l'existence d'une singularité au cœur des trous noirs. Concernant ces derniers, il pense que ceux-ci débouchent sur un autre univers, un univers jumeau constitué d'antimatière. Au passage serait expliqué, grâce au modèle Janus (dieu romain à deux têtes regardant dans des directions opposées, et gardien des portes) le mystère de la matière noire, mais pas seulement : une intelligence (en interaction avec nous depuis très, très longtemps) serait capable de passer d'un univers à l'autre à bord d'engins prévus à cet effet. Cela permettrait de comprendre, par exemple, le fait que ces véhicules soient capables d'opérer des virages à 90° sans déperdition de vitesse. Stephen Hawking, en tout cas, a remis en cause (en 2016) l'existence d'une singularité au centre des trous noirs.

Dixit Jean-Pierre Petit : « L'énergie d'une masse m, c'est mc2. Si cette masse est négative, l'énergie est aussi négative. Les particules de masse et d'énergie négatives émettent des photons d'énergie négative que nos yeux et nos télescopes ne peuvent pas capter. C'est aussi simple que cela. »

Selon Petit, la résolution du problème ovni passe par une attitude nuts and bolts, autrement dit par la science dure. Il conçoit ce phénomène comme un véhicule, une machine, et rien d'autres. Son approche se veut en rupture avec l'angle anthropologique ou religieux, en particulier avec celle de Jacques Vallée. S'il reproche à ce dernier son hypothèse du « tout paranormal », il n'en demeure pas moins que Vallée aussi est un scientifique de formation. Par ailleurs, ce « paranormal » en question est peut-être un « normal » non expliqué ou éventuellement la perception désormais incomprise de phénomènes connus depuis fort longtemps mais actuellement intraduisibles dans notre paradigme.

Quoi qu'il en soit, l'entretien de Petit et Bourret se projette bien au-delà des seules données scientifiques. C'est en premier lieu le compte-rendu détaillé, amer mais dépourvu de haine, d'une carrière scientifique brisée. Dans la sphère scientifique française, il semble que tout soit mis en œuvre pour ne pas faire de vagues lorsqu'il s'agit d'aborder un phénomène absolument irréfutable mais qui possède l'inconvénient de ne pas être soluble dans les CV universitaires. On pourrait ajouter une autre hypothèse : l'interaction ovni/homo sapiens est établie dans certains milieux mais elle pose des difficultés et des enjeux tels qu'il est impératif de mettre au placard tous « emmerdeurs » éventuels du type Jean-Pierre Petit (connu entre autres pour sa volonté de transparence).

S'arrêter à ces points, susceptibles de vite déboucher sur des querelles de personnes, ne ferait pas justice à Petit. L'étude des ovnis, parallèlement à la physique des plasmas, la cosmologie, ne fait que mettre en évidence les graves et immédiats problèmes de notre survie. La conversation avec Bourret évoque bien d'autres domaines que la seule physique : il est question aussi de biologie, de philosophie, bref d'une remise en cause globale de notre histoire, toute notre histoire. Comment expliquer la recrudescence des observations d'ovnis depuis notre première utilisation de l'atome ? Il est certain que nous « les » intéressons mais qui nous dit que nous ne nous trouvons pas, de ce fait (notre recours aux particules élémentaires), en situation particulièrement critique ? Qui nous dit que, de ce fait, nous ne « les » mettons pas aussi en danger, d'une façon ou d'une autre ? Qui nous dit que, de ce fait, nous ne mettons pas en danger notre accès à une compréhension supérieure de l'Univers, compréhension peut-être déjà partagée ici et là par bien des mondes ? Un bémol, cependant : je ne tiens pas du tout à tomber dans le délire effusif d'une « fraternité cosmique », « galactique » ou autre. Je me permets en effet d'évoquer une hypothèse plus sombre selon laquelle ces « extra-terrestres » ou « extra-dimensionnels » ne seraient pas forcément animés d'intentions bienveillantes à notre égard. L'essai de traduction en langage scientifique d'une présence vieille comme ce monde pourrait masquer d'anciennes traductions de cette présence : je renvoie pour cela à une très intéressante étude publiée en 1979 (aux éditions de la Maisnie) par le chercheur pérennialiste Jean Robin, Les Objets volants non identifiés ou la Grande parodie.

Sa tête reposait sur le ventre chaud de sa copine. Il se dit qu'au fond, son visage n'était qu'à quelques centimètres de sa nourriture en décomposition. L'été s'écoulait, paisible.

De bas en haut

Elles sont belles, ces gonzesses sur le mur. Mes muses en body painting, beaux culs, dos bien déliés, bien dégagés pour mieux donner à voir les reproductions des grands albums de Pink Floyd. Mike est un inconditionnel. Les Pink Floyd muses sont accrochées en belle reproduction dans ses chiottes mais, en fait, sur l’instant, je ne les vois pas. Je sens leur présence dans mon dos. Nous sommes dos à dos, en fait, tandis que je gerbe tout mon soûl, toute ma soul. Ca part tantôt en filets roses, tantôt en canonnade, flot livré à la zone hadale, agréé par la nuit de la plomberie, dark side of the gerbe, les filles se tiennent derrière moi, en surplomb, elles me protègent, m’empêcheront de mourir, néanmoins je m’accroche au siège dans mon vertige, la tête bien penchée, puis des voix célestes descendent jusqu’à mes oreilles, YO  PAULO, CA VA ? Mike et Marty, en avance sur moi dans la phase de rémission, se font une place du mieux qu’ils peuvent à l’étage, parmi les claviers, les guitares, les tables de mixage, les zinzins auxquels je ne comprends pas grand chose. OUAIS, réponds-je pour les rassurer, et je pense qu’ils entendent mon sourire, comme au téléphone. En réalité, ce n’est pas fini, je contemple une matière étrange qui se dilue plus ou moins dans l’eau, les miasmes sont assez réussis, suffisamment pour que la marée revienne et c’est reparti, je vais bientôt apercevoir des tentacules dans le vomi et entendre des voix mortes lâcher des incantations de fosse septique. Pourtant, mon programme est clair : évacuer le maximum en un minimum de temps. Etrange, cette lucidité que je conserve même dans les moments les plus infraorganiques. Je sue mes toxines à grosses gouttes, prends bien appui et me relève doucement. J’ai déjà le froc et le slibard baissés. La lucidité, encore et toujours ; je les ai défaits à peine entré dans le chiotte, il y a quelques minutes, quand j’ai senti que ça allait gicler, quand Mike, encore au salon avec Marty, m’a dit t’es blanc comme un cul. J’ai répondu exact, je ne le vois pas mais je le sens. Et j’ai foncé. A présent assis, je sens un aggloméré de merde me quitter lentement et massivement comme un maléfice brun. Je revois mes muses. En haut se jouent quelques harmonies, j’entends des pistes enregistrées par Mike. Quand il aura fini de retaper sa grange, il transférera tout son matériel et ce sera un vrai studio, de niveau professionnel. Je me torche, tire la chasse, me lave bien les mains. A la cuisine, je descends un coca cul sec ou presque, rote comme un monstre. Je ne transpire plus, c’est en train de sécher, l’équilibre est revenu. LES GARS JE MONTE ET JE VOUS ENFONCE UN THEREMIN DANS LE CUL, JE COMMENCE PAR QUI ? Je n’enfonce rien du tout en fait, car je joue aussi mal qu’eux de ce magnifique instrument. En revanche, l’escalier tournant est parfaitement négocié. J’ai laissé mes scories très bas et dans les combles nous étendons maintenant nos mains solennelles et maladroites sur le velours électrique de la nuit extra-terrestre.

The Solution, de Stupeflip: du néon aux Éons

Cela commence par l'évocation de tubes dits "à néon", pas tellement les rigides qui servent à éclairer des pièces mais les autres, utilisés pour la signalisation des publicités. Souvent de couleurs vives, tordus en forme de lettres, de cadres, ils sont longs, assez fins et n'en finissent pas d'inciter à la consommation, dans la nuit des zones urbaines.

À présent, la nuit est différente, campagnarde et déserte. Trois êtres sont présents pour rien de ce qui constitue notre existence habituelle. Personne n'est là pour les regarder. Lumineux, colorés, leurs filaments désamorcent toutes les velléités d'accaparement capitaliste. Leurs cous massifs et la vue en contre-plongée donnent une impression de puissance. Ils me font penser à ces puissantes entités de l'univers Marvel, les Celestials, mais alors que ceux-ci ont une hauteur d'à peu près 610 mètres, les trois êtres de cette vidéo tirée du dernier album de Stupeflip possèdent une taille humaine. La question de la puissance demeure, cela dit.

Il existe réellement une différence de taille entre ces êtres, et ce dans tous les sens du terme. Les Celestials sont en quelque sorte les enfants d'un premier principe appelé The First Firmament. Ce dernier engendre en fait deux groupes: les Celestials et les Aspirants. Les Aspirants cherchent uniquement à servir The First Firmament tandis que les Celestials sont considérés comme des rebelles puisque leur objectif est l'instauration d'une réalité dynamique, diverse et évolutive par le biais d'êtres cosmiques supérieurs créés par eux. Comme on peut s'y attendre, un conflit éclate entre les deux factions, conflit qui menacera purement et simplement de détruire le premier univers.

Seconde évocation: la Gnose enseigne que deux groupes rivaux s'affrontent sur fond d'Univers. Il s'agit de ces entités appelées Éons et Archons. Les premiers sont, d'un certain point de vue, des attributs du Créateur unique. Celui-ci n'a pas voulu l'apparition du Mal. La mort, la merde, l'angoisse blême de ce monde qui est le nôtre ne sont pas de son fait. Le responsable, c'est le Démiurge, créateur maladroit, imparfait, tyrannique et même destructeur. Il correspond au Jéhovah de l'Ancien Testament. Ce démiurge est assisté par les Archons, que nous prenons un peu trop vite pour des "anges" au sens faux du terme, c'est-à-dire des "gentils" (puisque le terme "ange" désigne en réalité un messager, ce qui est assez différent).

Dans le clip de Stupeflip (rime involontaire, tiens), pas question de forger, de détruire, de manipuler la Création. Quelle étrange et magnifique modestie dans la puissance de ces Éons manifestés dans la campagne nocturne, à l'écart de toutes les stratégies pédagogiques, de tous les discours de vainqueurs, à l'écart de tout mais pas de nous.

Ce sont bien eux, nos véritables alliés. C'est bien avec leur aide gratuite et aimante que nous encouragés à passer outre le régime d'illusion et d'entropie mortifère subi depuis des générations. Le Tau lumineux dans la main droite de l'Éon n'est pas un symbole nouveau, créé pour le clip, mais l'éternité a toujours été, sera toujours, est. C'est déjà-toujours l'éternité, néanmoins nous n'en avons pas conscience dans le monde sublunaire.

Mais quel curieux visage où se mélangent l'animal et l'humain. L'animal ne nous est-il pas inférieur? Il l'est mais l'humain qui ne vit que par ses instincts se retrouve encore plus bas que lui. Tout comme l'ange (l'Éon), l'animal est pur car il ne possède qu'un "logiciel". L'humain est mélangé: corps, âme, esprit. Cette complexité ne manque cependant pas d'être fascinante, y compris du point de vue des anges. Ceux d'entre eux qui acceptent cette unicité se prosternent devant l'Homme. Les autres, qui ne voient de nous que notre argile, refusent de se prosterner et, par là, provoquent leur chute. La synthèse du thériomorphisme (aspect animal) et de l'anthropomorphisme indiquent une transfiguration. Pour le dire autrement: Stupeflip et le CROU nous aident à redevenir en plénitude les Éons que nous croyons ne jamais avoir été.

Michel Sapin confirme: l'amour, c'est à Paris au mois d'août.
(malgré une petite fuite)

Le village pathétique, d'André Dhôtel

Note de lecture à découvrir dans le webzine Unidivers.

The Psychic, de Lucio Fulci

The Psychic / Sette note in nero est un giallo de 1977 dirigé par Lucio Fulci. Le générique se compose principalement de Jennifer O'Neill, Gianni Garko, Gabriele Ferzetti, Marc Porel, Evelyn Stewart et Jenny Tamburi.

En 1959, à Douvres, une femme se suicide en se jetant d'une falaise. Au même instant, sa fille Virginia, à Florence, fait l'expérience d'une vision de sa mère. Quelque vingt ans plus tard, Virginia (Jennifer O'Neill) habite près de Rome et a épousé Francesco Ducci (Gianni Garko), un riche homme d'affaires. Ducci part en déplacement professionnel et Virginia repart seule de l'aéroport. En chemin, elle a à nouveau des visions: une femme d'un certain âge assassinée, un mur en train d'être abattu et une lettre dissimulée sous une statue.

Virginia souhaite faire rénover une demeure à l'abandon que son époux a acheté mais remarque que la bâtisse ressemble à une propriété qu'elle a vu au cours d'une transe. Elle démolit un mur dans une pièce et trouve un squelette derrière le plâtre. Croyant que le squelette est celui de la femme de sa vision, Virginia appelle la police. Les enquêteurs ne croient pas à son histoire et accusent Ducci du meurtre.

L'examen du corps révèle qu'il ne s'agit pas d'une femme âgée mais d'une jeune femme dans la vingtaine, Agneta Bignardi, tuée à peu près cinq ans plus tôt. Le squelette finit par être identifié: c'est l'ex-petite amie de Ducci, disparue il y a plusieurs années. Virginia est bien décidée à innocenter son époux. Pour ce faire, elle contacte son ami Luca Fattori (Marc Porel). Fattori est chercheur en parapsychologie. Sa propre enquête finit par le diriger vers Emilio Rospini (Gabriele Ferzetti), qui est peut-être le vrai coupable.

Francesco revient de son voyage d'affaires et Virginia le met au courant de tout ce qui vient de se passer. Il la supplie de chasser tout cela de son esprit mais elle, au contraire, devient de plus en plus obsédée par ce mystère. Elle discute de l'affaire avec Gloria (Evelyn Stewart), la sœur de Francesco, et Melli (Riccardo Parisio Perrotti), un avocat ami de Gloria. Gloria déclare que son frère est parti en voyage d'affaires aux Etats-Unis en avril 1972 et que la personne qui a changé le mobilier de la pièce, c'est elle. La pièce au cadavre emmuré avait été la chambre de Francesco. Les meubles aperçus par Virginia pendant sa vision sont ceux achetés par Gloria après le départ de Francesco.

Quelques jours plus tard, Virginia achète un magazine sur la couverture duquel se trouve une photographie de la jeune femme assassinée. Il s'agit du même magazine vu pendant la transe de Virginia. Quand Luca se rend compte que le magazine en question n'existe que depuis une année, il comprend que ce dont Virginia a fait l'expérience, c'est une prémonition et non une vision de crimes passés. Virginia et Luca découvrent d'autres éléments semblant innocenter Francesco, ce qui permet à celui-ci d'être libéré sous caution. Gloria, pendant ce temps, offre en cadeau à Virginia une montre. La montre, à chaque nouvelle heure, émet une petite musique lancinante.

En proie à des visions de plus en pus fréquentes, Virginia monte dans un taxi de couleur jaune. À l'intérieur se trouve une CB dont le voyant rouge clignote. Elle part du bureau de Luca pour se rendre chez elle, exactement comme dans sa vision. La mystérieuse femme âgée téléphone à Virginia et laisse un message sur son répondeur: elle lui propose des informations concernant l'affaire. Lorsque Virginia arrive au domicile de cette dernière, elle la trouve morte (dans la même position qu'au cours de sa vision). Rospini surgit et Virginia s'enfuit épouvantée. Après s'être emparée d'une lettre (au contenu vital) vue aussi en transe, Virginia gagne la route et pénètre dans une église en cours de travaux, non loin de là. Elle s'y cache mais Rospini la retrouve car sa montre se met à sonner l'heure. Celui-ci tente de l'atteindre sur un échafaudage de bois mais glisse et va s'écraser sur le sol de marbre, plusieurs mètres plus bas.

Si je découvre de la déco Conforama, je crie!

Virginia court jusqu'à la vieille demeure (rachetée par Francesco) qui se situe à proximité. Elle lui téléphone pour lui dire de venir tout de suite. Une fois arrivé, elle s'alarme intérieurement de le voir boiter (dans sa vision, un inconnu boite). Il lui explique s'être foulé la cheville quelques heures plus tôt. Les deux se rendent dans la pièce fatale. Francesco pose sur une table un exemplaire du magazine avec Agneta en couverture. De plus en plus nerveuse, Virginia commence à fumer une des Gitanes maïs de Gloria (un autre cadeau) et place celle-ci sur un cendrier aperçu aussi en transe.

À l'hôpital, la police s'entretient avec Rospini, gravement blessé. Rospini relate avec peine certains événements. En 1972, la femme d'un certain âge, signora Casati, reçut un acquéreur illicite pour une toile de grande valeur exposée dans une proche galerie. Francesco Ducci, Rospini et Agneta Bignardi avaient été impliqués dans le vol. Rospini tua un gardien, fait mentionné dans une lettre à Casati et écrite par Agneta. Rospini, en fait, ne cherchait pas à tuer Virginia mais seulement à récupérer la lettre. Casani était déjà morte à son arrivée, tuée par Francesco qui se foula la cheville en sautant d'une fenêtre. Francesco tua aussi Agneta cinq ans auparavant: elle voulait s'enfuir avec le tableau.

Seule avec son mari, Virginia s'effraie de plus en plus de la convergence graduelle des éléments de ses visions. Un lien crucial, dans cette chaîne, est le moment où Francesco aperçoit sur un buffet la lettre incriminante. Virginia affirme qu'elle ne l'a pas lue mais Francesco ne la croit pas. Il l'attaque soudain avec un tisonnier. Elle esquive son premier coup et le tisonnier va fracasser un miroir (également vu en transe). Le second coup l'atteint à la tête. Virginia s'effondre et saigne abondamment. Francesco se prépare à emmurer son épouse dans le trou dégagé. En définitive, tous les détails de la pièce concordent: la vision qu'a eue Virginia est celle de son propre assassinat.

Je suis super intelligent, super mignon et j'ai un super magnétophone!

Un peu plus tard, Luca détermine (grâce à la couverture du magazine) les lieu et moment véritables où Francesco aurait pu tuer Agneta Bignardi. Il fonce alors à la villa Ducci et se fait prendre en chasse par deux motards carabinieri (pour excès de vitesse). Il parvient à leur échapper pendant assez longtemps pour mûrir ses soupçons. Une fois tout le monde arrivé à la villa, Francesco leur ouvre la porte et les fait entrer dans la fameuse pièce. Il leur fait part de ses inquiétudes au sujet de la disparition de son épouse. Malgré les questions des policiers et les remarques de Luca, Francesco garde le contrôle de lui-même. Alors que Luca est sur le point de repartir, escorté par les motards, tout le monde entend les sept notes de la montre, venues du mur derrière lequel se trouve le corps de Virginia...

Le paranormal, dans ce film, est évidemment un élément central de l'intrigue, il n'est pas cautionné par certains personnages de l'intrigue (comme on peut s'y attendre) mais il n'est pas non plus objet de stupéfaction. C'est presque un phénomène normal et, en réalité, la seule attitude non éclairée vis-à-vis de l'acception du paranormal (qui n'est peut-être qu'un normal actuellement rejeté par la science officielle) est celle du couple de paysans rapidement aperçus dans la villa pas encore retapée, au début du film. Demeure néanmoins le problème de l'interprétation des visions. Il se divise en deux courants confluents: le premier est en rapport avec la flèche du temps ou disons l'expérience du temps. Pour Virginia, le temps linéaire va en réalité se boucler sur lui-même puisque ce qu'elle aperçoit n'est pas le passé mais l'avenir (premier courant) et que cet avenir est le sien (second courant). Dans la pensée traditionnelle, le temps est cyclique mais cela ne signifie pas que l'individu revit sans cesse la même chose, comme sur un disque rayé. Au moment où un cycle d'existence se conclut, le cercle se poursuit mais avec un hiatus ontologique, un décrochage permettant l'accès à un niveau immédiatement supérieur. La doctrine cyclique du temps est plus exactement l'ascension d'une spirale. Le hiatus en question, c'est ce que nous appelons la mort (qui est effectivement mort à un état antérieur et simultanément naissance à un état supérieur).

Vous reprendrez bien un Poe de thé?

La question que je me pose, c'est: Virginia est-elle vraiment morte emmurée? Ses fonctions vitales se trouvent peut-être au plus bas, avec le manque d'air et sa blessure crânienne mais bon... La fin du film ne me semble pas si évidente que ça... Mais il se peut tout bêtement que je n'aie pas envie de voir mourir ce personnage. Ce que je trouve en revanche un peu plus clair, c'est sa pulsion de mort. Réprimée, je veux bien l'admettre. Regardons bien: au début de l'histoire, la mère de Virginia se suicide (on ne dit d'ailleurs pas pour quelle raison). Une fois adulte, Virginia est identifiée à cette dernière: ressemblance physique, habillement, ressemblance des véhicules qu'elles conduisent. Notez, je vous prie, l'usage que je fais de la tournure passive: elle ne s'identifie pas à sa mère parce qu'elle n'en est pas consciente mais elle lui est identifiée (par le spectateur). L'élément qui me fait pencher pour la thèse de la pulsion de mort inconsciente, c'est ce qu'on pourrait appeler le dernier maillon de la chaîne visionnaire: le fameux tableau dérobé. Sa nature me semble importante. Il s'agit d'une icône représentant la Vierge à l'enfant Jésus. C'est le retour désiré de la mère morte, le désir de reprendre l'enfance, autrement dit le désir d'une circularité ou d'une rotondité ventrale qui ne trouvera son accomplissement que dans le "ventre" d'un mur, à l'état (peut-être) de cadavre. Très intéressante aussi est la scène où Virginia et Francesco quittent l'hôtel de police: vue en plongée, chemin en spirale mais spirale descendante. Régressive? Le guide, dans ce cas, serait le bellâtre et meurtrier époux et non un avatar de Virgile. Dans La divine comédie, la remontée ne peut se faire qu'après une descente jusqu'au point le plus bas de l'Enfer, là où s'opère le retournement, au point de jonction du ∞. Ici, donc, j'ai un doute. Par ailleurs, la blessure de Virginia rappelle les blessures reçues par sa mère au cours de sa chute mortelle. Non, finalement, je pense que la fille y passe aussi.

C'est un giallo assez soft mais un giallo quand même, hein...

Au final, je trouve que Fulci a réalisé là un solide film à suspense, sans avoir recours à des effets (trop) grandiloquents. La grandiloquence "bien mal faite", cela dit, j'apprécie beaucoup et ce cinéaste nous en a également offert, au point de figurer sur une liste de films censurés, voire interdits, établie au début des années quatre-vingt par une commission de censure britannique. Evidemment, ça me donne encore plus envie de regarder les œuvres en question...

Il est possible d'enculer le système en regardant gratuitement ce film ici.

Steuplaît, t'aurais pas des Kleenex?

Vieillir, je m'en fous: contrairement à vous, j'ai l'avantage d'avoir toujours été moche et flasque.

The Ultimate Warrior, de Robert Clouse

The Ultimate Warrior est un film de Robert Clouse, sorti en 1975. Ses principaux acteurs sont Yul Brynner, Max von Sydow, Joanna Miles, William Smith, Richard Kelton et Stephen McHattie.

Le titre français, New York ne répond plus, est un peu trompeur car, concrètement, personne n'appelle la Grosse Pomme! Tout le monde ou presque a passé l'arme à gauche à la suite d'une pandémie. Dans la ville en ruines, en cette année 2012, quelques survivants sont groupés en communautés. Deux factions s'affrontent: celle du Baron (Max von Sydow), qui est parvenue (grâce à un ancien scientifique aux pouces verts) à faire pousser des graines, des légumes sur le toit d'un immeuble. L'autre est celle de Carrot (William Smith), plus violente et peut-être "vaguement" anthropophage. La situation, de toute façon, se dégrade malgré le jardin que les virus désormais disparus ont épargné. Les attaques de Carrot se font plus fréquentes.

Le Baron engage alors un combattant énigmatique, Carson (Yul Brynner), afin de fournir un renfort. De Carson, on sait qu'il vient de Détroit et qu'il a l'intention de se rendre sur une île au large de la Caroline du Nord où, dit-il, il a de la famille. Le Baron comprend que seuls des individus choisis (par lui-même), à qui seront confiés des échantillons de graines, seront en mesure de survivre là-bas. On ne peut plus rien à New York. Melinda (Joanna Miles), la fille du Baron, partira avec son compagnon Cal (Richard Kelton) de qui elle attend un enfant. Carson les escortera mais c'est sans compter avec Carrot et même, d'un certain point de vue, avec la propre communauté du Baron.

C'est un film âpre, violent, que je n'ai pas regardé comme un divertissement. Son titre anglais, à mon sens, ne correspond pas davantage aux événements; je dirai du moins que ce qui m'a plus frappé que le personnage de Carson, c'est l'état du monde en ces temps de survie. Le film s'ouvre sur une série de plans fixes de l'agglomération new-yorkaise. On ne voit personne, que des voies de chemin de fer à l'abandon, des structures rouillées, des friches. Le bruit du vent confère en quelque sorte la touche esthétique finale à cette désolation extrême (en fait pas si fictive que ça, en comparaison du New York intra-muros reconstitué dans un studio californien). Le sous-titre, A Film of the Future, me paraît plus intéressant: on y assiste purement et simplement à l'échec de la vie communautaire, à vocation égalitariste.

Les carottes sont cuites (mais pas pour Carrot).

Commercialisé en 1975, en pleine crise pétrolière, The Ultimate Warrior signe l'échec du rêve hippie. L'être humain ne peut vivre sans une hiérarchie. Il ne s'agit pas simplement de maintenir l'ordre par le biais d'une figure d'autorité. Certes, cela semble plus facile d'obéir à un sage qui saura répartir la nourriture, l'eau, les vêtements, etc. Carrot, manifestement, règne par la violence physique, la crainte qu'il inspire (Smith est convaincant à en faire oublier son intellectualisme). Le Baron semble plus cérébral, minutieux, raffiné mais le tourment l'accompagne (il sait qu'il n'est pas le messie que les autres attendent), il n'est pas à l'abri d'une erreur de jugement. Quelque peu manipulateur, il fait aussi des choix déterminants mais au détriment de sa communauté: sa fille et son compagnon (mais ce dernier se fait tuer lors d'un affrontement) partiront avec Carson pour la Caroline du Nord. Ses choix se retourneront contre lui, contre tous les siens. Le rapport entre Carson et Carrot, dont l'affrontement est repoussé à la fin de l'histoire mais dont on devine dès le début la tension croissante, est somme toute direct et même en forme de ligne droite. Lorsque je parle ici de ligne droite, je me comprends car, en regardant le film, on comprend que cela prend une forme littérale.

Et sinon, vous faites les chemises pour homme?...

Sauver l'avenir, sauver la vie. Le gros des deux communautés, en fait, se ressemble: bouffer, ne pas crever. Baiser? Tuer pour bouffer, tuer pour passer sa colère. Le Baron semble tellement au-dessus du lot qu'on peut aussi interroger ses motivations. Témoin cette scène au cours de laquelle il demande à Carson de privilégier les graines, en cas de péril extrême. C'est-à-dire que Carson doit considérer que Melinda, que le Baron s'efforce malgré tout de faire exfiltrer de New York, devra être sacrifiée s'il le faut. Donc, à tout prix faire pousser les graines, ensemencer, redémarrer l'agriculture. À l'usage de qui, cependant? Des gens que Carson connaît sur cette île côtière, loin du cauchemar post-urbain? Qu'est-ce qui nous dit cependant qu'ils ne sont pas aussi corruptibles et affaiblis que leurs congénères de la ville fantôme? Ces questions, qui ne seront peut-être que les miennes, restent sans réponse au niveau de cette intrigue qui, à sa manière, annonce le cultissime Escape From New York. The Ultimate Warrior n'est absolument pas un nanar mais une solide série B dotée d'une réalisation efficace, sans temps morts, et d'acteurs convaincants. (Brynner fut en bons termes avec le cinéma d'anticipation: deux ans plus tôt, soit en 1973, il joua de façon très efficace un robot déréglé dans Westworld). Le futur a foiré. Le nôtre aussi, déjà peut-être. Voyons donc ce qu'en pense le rétrofuturisme des mid-seventies.

Il est possible de fumer le système en regardant gratuitement ce film ici.

Phoenix Forgotten, de Justin Barber

Phoenix Forgotten est un film américain sorti en avril 2017, dirigé par Justin Barber. Ses acteurs principaux sont Chelsea Lopez, Florence Hartigan, Justin Matthews et Luke Spencer Roberts. Il se base sur un incident réel, les Lumières de Phoenix, survenu le 13 mars 1997. Ce jour-là, en soirée, des lumières mystérieuses au-dessus de la ville sont observées par plus de dix mille personnes. Comme il faut s'y attendre, tout est fait pour ne pas se replier sur le phénomène ovni. (Je pense entre autres à la réaction officielle, très médiatisée, du Gouverneur de l'Arizona Fife Symington III: une véritable insulte à l'intelligence - et à ses administrés.) À partir de ces faits, Barber invente l'histoire de trois jeunes partis enquêter caméra au poing, de leur propre initiative, dans la région de Phoenix. Mais ils disparaissent purement et simplement. Vingt ans plus tard, la sœur de l'un d'eux découvre deux cassettes vidéos de ce qu'ils ont filmé. C'est en particulier le deuxième enregistrement qui montre le dénouement de leur expédition.

Cette histoire de disparition, donc, est fictive. Filmée à la manière du célèbre Blair Witch, c'est surtout dans sa dernière demi-heure qu'elle se révèle la plus intense. Trop, peut-être, car elle accumule de manière un peu lourde une série de phénomènes problématiques fréquemment associés à l'observation d'ovnis: affolement d'une boussole, dérèglement du balayage électronique d'un écran de camescope, cadavres d'animaux mutilés, sons étranges dans l'air, saignements de nez. L'enlèvement par une intelligence semble-t-il non humaine est précédée, chez chacun des trois protagonistes (enlevés un par un), par une hallucination visuelle: la présence, dans la nuit des canyons, d'un proche venu les chercher. La capture en tant que telle, en particulier la dernière, montre une force (l'antigravité) contraignant la matière (objets, corps) à tomber vers le haut. Aucune des trois victimes, à l'issue du film, ne sera retrouvée. Comme rien n'est expliqué, il n'était peut-être pas indispensable d'enfiler comme des perles tous ces "indices". Dans cette énigme dont les caricatures tiennent au moins autant de la désinformation que de la volonté d'acclimatation (la deuxième est au fond peut-être encore plus suspecte que la première), il se peut que chacun soit relié aux autres mais cette concaténation, en définitive, ressemble trop à un effort désespéré d'emporter notre conviction. ("Voyez: l'explication, ce sont bien les ovnis, pas une agression humaine, pas un triangle amoureux entre les deux gars et la fille!")

Non, je ne vois pas de câble. 

Nous restons donc avec la seule certitude que quelque chose interagit depuis très longtemps avec notre espèce. Un élément, selon moi important mais peut-être pas, lui, assez souligné, c'est l'ancienneté de cette présence. Un Amérindien (de la nation apache) interviewé par les trois lycéens mentionne une cosmogonie impliquant des êtres venus du ciel. En outre, lors de leur traversée de canyons, ils tombent sur des graffiti indiens: cercles concentriques, mains au pochoir. Le film a été tourné en décors naturels mais, pour être franc, je ne sais pas du tout si ces exemples de ce qu'on considère un peu trop vite comme du "simple" art pariétal ont été plaqués sur la roche pour le besoin du tournage ou s'ils existent réellement. À la limite, peu importe. Que ce soit ou non un clin d'œil à Blair Witch (il s'en trouve d'autres: Alien, X-Files, Contact), les trois jeunes ne comprennent pas, là non plus, l'importance et le danger potentiel qu'il y a à pénétrer en profanes sur un territoire sacré. La curiosité légitime, ici, n'est pas un viatique. Cela résulte d'une éducation totalement déconnectée de la pensée traditionnelle, ainsi que le souligne la marche cyclique du temps.

Le choix d'une narration de type "found footage" montre malgré tout, selon moi, une méfiance envers le récit médiat, pour ne pas dire médiatisé. Ici, tout est immédiat, c'est-à-dire montré sans filtre. Je sais bien que ce sous-genre est considéré comme mort et enterré, que beaucoup ont émis des critiques négatives à l'égard de Phoenix Forgotten. Je pense pour ma part que le succès mondial du fameux Close Encounters of the Third Kind, de Spielberg, masque des intentions pour le moins suspectes. Le chouchou d'Hollywood y cautionne de fait la pratique des opérations de cover-up (désinformation) gouvernementales et impose une narration pédagogique à forte dose d'angélisme (de gentils extra-terrestres) au sommet d'une tour du Diable. Phoenix Forgotten, c'est aussi le refus du traitement de l'information. Je ne peux qu'applaudir cet aspect d'un film à ne pas dédaigner malgré ses quelques maladresses.

À votre place, j'y réfléchirais à deux fois avant de continuer...

The Three Impostors, d'Arthur Machen

Ce roman de 1895 se compose de plusieurs nouvelles en apparence lâchement raccordées les unes aux autres: 1) Prologue, 2) Adventure of the Gold Tiberius, 3) The Encounter of the Pavement, 4) Novel of the Dark Valley, 5) Adventure of the Missing Brother, 6) Novel of the Black Seal, 7) incident of the Private Bar, 8) The Decorative Imagination, 9) Novel of the Iron Maid, 10) The Recluse of Bayswater, 11) Novel of the White Powder, 12) Strange Occurrence in Clerkenwell, 13) History of the Young Man With Spectacles, 14) Adventure of the Deserted Residence. J'indique le sommaire car il est possible, au format numérique, d'acheter tel ou tel de ces textes sans que le lecteur sache qu'il s'agit malgré tout d'un ensemble cohérent à lire de préférence intégralement et dans l'ordre.

The Three Impostors se termine par une scène d'horreur en rapport avec les agissements d'une société secrète spécialisée, si l'on ose dire, dans l'accomplissement de rites païens et de débauches. Les trois imposteurs en question sont des membres de cette société qui se tient en quelque sorte dans l'arrière-monde londonien, en filigrane d'une capitale soit hédoniste (en particulier son centre géographique, socialement et architecturalement favorisé), soit anonyme, voire misérable, dès qu'on se retrouve en banlieue. Ils constituent le lien entre les différentes histoires. À la recherche d'une pièce romaine antique commémorant une orgie de l'empereur Tibère, ils finissent par retrouver leur proie: "le jeune homme à lunettes" ("the young man with spectacles").

À ces trois redoutables individus (deux hommes et une femme; la femme, bien sûr, est la plus dangereuse!) s'opposent dialectiquement trois Londoniens assez typiques de la fin du XIXè siècle. L'heure est à la déclinaison objective des rapports que l'Homme entretient avec le monde. La ville devient alors un objet d'étude, une sorte de cabinet de curiosités géant recelant lui-même des cabinets de curiosités particuliers dans des lieux où on ne s'y attend pas toujours. L'anthropologie, l'ethnologie sont des sciences en plein développement. Cela dit, le portrait que Machen dresse de ces trois derniers personnages est passablement ironique. Malgré nos prétentions rationalistes, nous vivons dans un univers auquel nous ne comprenons pas grand chose, à tel point que l'ignorance est peut-être préférable à la connaissance. Les récits folkloriques ruraux, par exemple, masquent derrière l'émerveillement une réalité parfaitement ténébreuse: depuis des âges extrêmement reculés, des êtres non-humains redoutables peuplent la Terre. Le symbolisme du serpent serait une édulcoration de cette réalité. Seule la peur nous a fait plaquer sur la vérité un plaisant vernis légendaire. Le problème est qu'il ne s'agit pas seulement de littérature: le XXIè siècle n'a toujours pas résolu certaines énigmes.

L'hostilité (et l'incompréhensibilité) de l'Univers qui nous entoure est une notion dont se souviendront par la suite Lovecraft et Bradbury, très marqués par l'œuvre de Machen. À partir d'un objet de petite taille (une pièce romaine), quelque chose se dévoile et enfle jusqu'à prendre les proportions d'une horreur cosmique. Si tant est que nous puissions la voir sous une lumière crue, ce qui n'est pas le cas. C'est l'impression d'horreur qui est sans limite devant ce qui est partiellement manifesté ou suggéré. Cette horreur fonctionne sur le mode du strip-tease à ceci près qu'ici, il n'est pas question de plaisir mais du vertige qui s'empare de nous lorsque nous prenons conscience d'être au bord d'un gouffre sans fond et mystérieusement hypnotique. Céder ou ne pas céder? Faire un pas en avant ou s'enfuir et retrouver les innocentes flâneries dans le centre de Londres? Cette zone semble a priori protégée mais en fait, rien n'est moins sûr. Les délices sophistiquées de l'Occident, bien posées dans un centre-ville séculaire, ont une allure de forteresse inexpugnable mais pour combien de temps encore? Dès les premiers quartiers de banlieue, l'étrangeté s'impose avec une séduction très insidieuse. De ce point de vue, The Three Impostors est aussi une littérature de l'urbex (urban exploration). Quelle est la solidité de notre psychisme à mesure que nous avançons vers la fin du territoire urbain? C'est d'ailleurs à ce point-limite que se termine le roman. Plus loin, c'est-à-dire juste après, on se retrouve à la campagne. Monde de verdure, de bois et de montagnes aux allures de Paradis retrouvé? Non, puisque, ainsi que nous l'avons vu plus haut, ce dénuement convoque, derrière les atours d'un folklore idyllique, la démonialité, la régression dans l'horreur primordiale. Les trois imposteurs le savent, l'acceptent, s'en repaissent. Face à eux et en définitive, les trois dilettantes ont surtout l'air de trois crétins. Chez Machen, le réel n'a que faire des salons de thé!