care, ma gnôle

Le vieux se pissait dessus dans son fauteuil roulant, au milieu de la pièce vide. Il avait la tête on ne savait trop où, comme d'habitude. Tout le monde, médecins, personnel infirmier, les aides-soignants, tout le monde avait emmené vers la nouvelle unité HygiaCare les patients et les stocks de médicaments pas encore périmés mais pour une raison étrange, personne n'avait fait attention à lui. À l'extérieur, l'éco-administrateur du Care allait donner le signal au chef de l'équipe de démolition. Celui-ci tendait la main vers le détonateur lorsque l'autre s'exclama: "Flûte, on a oublié monsieur Sunderland!
— Quoi?!
— Sunderland, chef. Un vieux sur la fin. Pas de famille, pas d'amis.
— On va le chercher, monsieur l'administrateur?
— Ce serait de l'acharnement thérapeutique... Il était au bout du rouleau, vous comprenez... Du rouleau de pq, comme il disait parfois, quand il avait un éclair de lucidité...
— C'est votre décision, au final. Votre ordre. Moi, j'exécute, hein, c'est tout."
L'administrateur braqua sur le manar ses yeux de fouine cocufiée.
"Ce ne serait pas éco-hygiénique, de le maintenir comme ça dans sa souffrance..."
Là-haut, Paul Sunderland constata un changement brusque dans l'apparence de l'univers. Le voile se souleva.